Jeudi 6 août 2009 à 13:01

"Suicide". L'articuler. Le repeter. Suicide. Le frapper, le marteler,  le battre à lui en faire cracher ses bouts de dents, l'écraser sous une force qui se doit d'être celle de ce que vous nommez vie. Et le repeter, encore, pour ne le rabaisser qu'au simple mot, une pâle suite de lettres sans valeur, une rature d'auteur. L'auteur, ce crétin maitre de ce qu'il peut. Saisir, mais pas encore tout à fait. Une rature de vie. Sans église. Egrener le mot, au dessus du temps déjà passé. Suicide. Et bam, prends toi ça dans l'oreiller. Et la route qui défile au dehors. Et le fossé. Entre vous et moi. Entre lui et son broue de noir.

Je lui avais retiré ce titre, j'avais dicté sa mort. C'était novembre encore, et derrière les pages vierges des auteurs. Elle n'était que morte. Et à mes yeux cela n'était rien. Je tirai de mes lèvres l'épingle d'une fierté. Grandir. Vaciller sans tomber. 

Mes yeux tissent nos mensonges. Encore. Pour la Sans-forme.

Vos souffles ci et là

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Par MavangElle le Lundi 12 octobre 2009 à 22:25
De nouveau là ?
Depuis toujours là ?
Peut-être, peut-être pas.
Mais le plaisir, tout le plaisir, est pour moi.
Par lancien le Mardi 15 mars 2011 à 11:46
Cet article m'inquiète un peu, mais j'avoue que je n'ai pas compris son sens
 

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